Поэт Яна Акулинина

Не рви прощальный поцелуй
С ее сомкнутых уст.
У графоманов не в чести,
Что черный список пуст.
Внесем Вас в первую графу
И вынесем мозги.
Мы мастера «точить строфу»,
Ты нас побереги.
От неписательских невзгод.
И от глагольных рифм.
У нас ведь все наоборот — 
Нас отбивает ритм.
Потом из этих отбивных 
Вы пьёте страстно сок.
Поэтов белых и цветных
Целуете в висок…
Кто вы такие, чтоб судить?
Из высших что ли каст?
В вопросе : брить или не брить?
Решайте сам, Эраст!
Не суйте нос в мое гнездо,
В нем ваших нет яиц.
Скажу и после вам, и до…
Я не из этих птиц!