Поэт Яна Акулинина

Просто дом, где четыре стены ,
Где вчера по утру кофе пили
В этом что-то есть от сатаны :
Милый чертик крутился на шпиле.
И потом от бессилия слов.
С перекошенным ртом у мольберта.
Мой художник собрал свой улов ,
Только я не вернулась с концерта.
Я устала. С охапкой цветов. 
На такси до вокзала. И в Ницу.
Как в бреду он шептал: «я готов»
До сих пор он мне ночью не снится…