Поэт Яна Акулинина

Рожу мужа утрет полотенцем-
Не жена,а Мадонна с младенцем.
Вышла замуж, наверно, от скуки.
А мужик мастер был на все руки.

И за ним, как за каменной стенкой,
День за днем баба жарила гренки.
И стирала умело пеленки,
По столу расставляла солонки.

Вот вторые назначены роды.
Каждый день по утрам бутерброды.
Все стабильно, мобильно и гладко:
Каждый день жизнь течет по порядку.

Вроде нет перспектив у сюжета
Но в строке появляется: «ЭТА»…
Та что снится ему каждый вечер,
И с которой он ходит на встречи.

Все сказали, что он с ней не пара:
Молода и фигура- гитара,
Слишком ветрена, самолюбива.
Не девчонка- а спелая слива.

С ней он чувствовал жизнь каждой жилкой,
Их любовь была страстной и пылкой
Только вот, все закончилось скоро :
Не любила жена форс- мажоры.

«Перебесится»-, ей говорили,
Но она запретила кадрили.
Перед фактом поставила мужа,
Что он стал ей теперь тоже нужен.

Он метался туда и обратно.
Сей рассказ- чтоб другим не повадно.
Не женитесь- пока не поймете,
Что вы с тем, с кем вам надо живете .