Поэт Яна Акулинина

Во времена магнитных лютых бурь,
Когда сознание штормит в 12-баллов,
Я завернусь, как пряники, в глазурь
И буду ждать тебя под одеялом…
Такой десерт растает в теплоте.
Ну где ты ходишь? Где же? Где же? Где?
Я с комнатной борюсь температурой!
Нелепым коконом становится постель.
Соленой станет даже карамель
На поле с запотевшею фигурой.

Ты знаешь, милый, я прошу о малом:
Найди меня под нашим одеялом.