Поэт Яна Акулинина

Синдром отличницы… Не лечится такое.
А я считаю снова до пяти…
Но ты допьешь свое полусухое
И мысли спрячешь от меня: «Прости…»
(Я даже целовалась «на пятерки»,
Краснел от тренировок помидор.)
Ждала и не задергивала шторки:
Верни мне сердце, мой любимый вор!

(Признаться в краже — не простое дело.)
Его ответ я выслушала смело:

— Когда любовь по высшему разряду,
А свадьба только пятого числа…
Джульетта, я прошу, не надо яда!
Не порть мои отличные дела!