Поэт Яна Акулинина

Воображение заболело.
Не поумнела за ночь боль.
А я тебя рисую мелом.
Ты на стене, о мой король!
И ты приговорен к расстрелу.
Здесь отговорки ни к чему.
Сотрется мел, как я хотела.
Он смылся! Словно ты во тьму.
Не прописать в квартиру истин,
Когда карьерный рост так мал.
Хотя твой русский был не чистым,
Он принят был за идеал.
Когда гештальты завершатся:
(Игра — по стоимости свеч)
Я перестану издаваться:
И тем смогу себя сберечь.