Поэт Яна Акулинина

Ничего не происходит. Снег идет.
И вино устало бродит. Тихо в зале.
У всего, как говорится, свой черед…
Ничего не происходит!- вам сказали.
Время есть. И нужно подождать.
Отложить, отсрочить. Постепенно…
Мы переродимся, твою мать.
Кровь стремится в космос перманентно.
Ничего не происходит. Мир завис.
В очереди на перезагрузку.
И Вселенная уже не станет Мисс.
И не дрогнет у галактик мускул.
Ничего не происходит. Год идет.
Новый год, впадающий в эпоху.
Вот Земля. И подпись: «Продан лот»
(Как альтернатива некрологу)